Branco De Alma e Lanceiro

                        

Vem São Jorge cavaleiro

da palavra que derramo,

Venha mostrar a esperança

Pros filhos do amor que amo... 

Venha são jorge - teus filhos

pedem por ti e escutas

que o cavaleiro da terra

jamais desiste da luta...

 Venha a São Jorge os que assinam

serem guerreiros profundos...

brancos de alma e lanceiros

sobre a bondade do mundo.

Vens na corrente das forças,

São Jorge - filho do solo -

Corrente de luz ao peito

Benzendo filhos e colos...

1° de agosto de 2010

                              Escultura de Camilo Pereira

Eternos Peregrinos

                                          arte desconhecida

Estou em Santa Maria

O céu está nublado como a alma das pessoas...

Enxergar o hoje é ter medo do amanhã. Emocionando-se a cada minuto a razão é ludibriada pelos acontecimentos claros. O céu dos homens nubla... e chove.

Estou em Santa Maria e vim procurar o que imaginava ser a multidão resumida ao caos da juventude envenenando-se nas esquinas da euforia do presente.

Quando perdemos o futuro carnal, ganhamos um infinito espirito de luta. Deus não ensina em vão! É justamente em suas aulas práticas que a razão se despe de emoção e aprende a caminhar solitariamente em conjunto com o que de melhor pode colher do pensamento. Quem morre temporariamente é o Ego. Como se Deus nos chamasse para uma conversa particular enquanto o diabinho dorme. Haverá uma nova chance sempre. Quando entendermos o valor maior da palavra RECOMEÇO.

Estou saindo de Santa Maria. O céu está nublado, a alma dos que saíram ainda chora. Aproveitemos as lágrimas para lavar a vida.

Cruz aberta igual o abraço que preciso...

Nosso sorriso em meio a tanta tempestade.

PEREGRINOS... ETERNOS PEREGRINOS

Não sabemos mais remar...

                   foto autor desconhecido

Durante todos os obstáculos que encontro nessa caminhada chamada vida. Nenhum deles é realmente relevante, nas proporções dos que se encontram nos olhos doloridos da humanidade cambaleando em vestígios de desigualdade. Cada um dentro de suas limitações e poderes pode e deve deixar um rastro de fraternidade. Como descobri que a palavra era minha maneira de estender a mão num manifesto de evocação aos que leem, compreendi e aceitei minha minúscula missão de conscientização, maior que a presença física nos combates externos junto aos tantos necessitados de auxilio.

         Um grito está preso no peito do homem, e contaminado do escuro que paira sobre o presente temos medo do futuro. Nas informações que temos sobre a passagem de figuras marcantes da fraternidade, aprendemos pouco e ensinamos menos. Examinar a doutrina espirita levou-me aos pés do pouco que somos e do muito que poderemos ser. Perder é a maior penitência, o maior teste para a reação. Ganhar é o combustível do homem que aniquila seus semelhantes esquecendo o simples gesto de caminhar - de mão dadas - na hora da luta divina da vida.

         Onde erraram os mestres? Porque são surdos e cegos os aprendizes? Ainda haverá tempo de reconstruirmos o chão para o mundo escrito além de nossos defeitos e após a nossa passagem?

         Derramo desordenadamente o rio de palavras que escapam da minha solitária mensagem, de quem anda,     pouco vê     e muito sente.

         Quando peço a mão para levantar, realmente sofro pelos que estão caídos há muito mais tempo no campo do esquecimento cruel aos enfraquecidos... a deriva desse mar enfurecido da desesperança.

         Divago supremo criador e suplico uma linguagem mais clara aos ignorantes, como eu, que não te escutam mais... que não te observam chorando a morte da dignidade humana. Da igualdade humana.

         Temos tudo e não cansamos de te pedir a mão. Somos dependentes de uma fé que se esvai diluída pelos que dominam o mundo com a severa liderança da falange negra que governa em direção a destruição do que criastes para o proveito do bem.

        

Num conjunto de ações necessárias estamos sem coragem para fazermos nossa parte, individualmente somos impotentes, desorganizados e incrédulos do poder que nos legastes.

Quando um líder renega e envergonha-se da história de sua seita, é momento de releitura, é momento de sentirmos medo das ondas que não saberão nos entregar à terra  firme.

Não sabemos mais remar...

A Mesma Mirada

                                 Baseado em fato que ouvi de Eron Vaz Mattos

   Aquarela do argentino  Rodolfo Ramos -  

Uma das capas do épico Don Segundo Sombra de Ricardo Guiraldes  - Argentina

.      

                                               

             Chegara ao trote da tarde como um orgulho à existência sobre a luz de um redomão. Bolicho de encruzilhada, domingo de carreirada e o Nelso o próprio rincão.  Ameaçava um chuvisco e o seu lobuno um corisco, não repetia a pisada... guardando o olho dos xucros se resvalava dos cusco e o Nelso a mesma mirada.

             O quanto existe entre a cena de ver revolta melena dos vagos homens do mundo? Pra que, na sombra da sombra, um andarilho se nombra mais que um mistério fecundo?

            Na copa inda seca do angico acalmou o redomão. E num "pssssiiiiiiiii pssssiiiiiiiiuuu  caálo” foi resvalando despassio e deixando o poncho no abraço pra que não molhe o sustento. Ficou o sombrero na gola e um maneião sem argola já vinha junto do pulso pra garantir que não solta. Froxou a boca e o carinho foi cochichando baixinho sem prometer quando volta...

           Nelso é o motivo do gole, e quando a tarde abre o fole, mesmo que esteja nublada, a sede manda que beba e a lua então que receba o fogo azul da alvorada.

           O tirador e a chorona reconhecido na zona faziam voz de chegada... um tinha som de bochincho o outro o rufo dos guinchos e marcas de embuçaladas...

Eu nunca vi domador

Sem faca e sem tirador

Mesmo que morto em carona

É um luxo ver gineteando

Mesmo que rode peleando

Eu hei de ouvir-lhe as chorona.

          Carteado, osso e três pencas...  pastel, cigarros e encrencas  - bem resolvidas ou não – Assombra o final da hora e o Nelso arrastando a espora cambalhava ao redomão.

           Dois tigres num mesmo idioma... um menestrel sem diploma, o outro couro fumaça.

Lobuno olha e recebe como entender por que bebem no funeral de uma raça...

Nelso resmunga um carinho, ata a boca e de mansinho desaba o corpo de novo.  

Lobuno olha e aceita como entender a receita que então derruba e não mata.  Nelso não perde o cabresto, de joelho ri do infesto e desmaneia das pata.

Feito um portal de esperança, agarra o chapéu na gola - já apresilhada a maneia.

Mergulha então estrivado pra retornar ao reinado GIGANTESCO E CRUZADOR.

Ameaçava um chuvisco e o seu lobuno um corisco, não repetia a pisada...

Guardando o olho dos xucros se resvalava dos cusco e o Nelso:

                                                       A mesma mirada.

Chuva que a alma é quem sorve, vira papel pra o escrito

Palavras do autor

Perambulava eu, após 70 quilômetros de estrada esburacadas, em uma estância perdida entre Bagé e Lavras do Sul. Encontrava-me num desses almoços típicos daquela parte do mundo, em que pessoas desconhecidas umas das outras acabam compartilhando a mesma mesa, ao sabor aleatório da hospitalidade daquelas plagas. Aí um cavalheiro, que eu não conhecia, e que não sabia quem eu era, me disse:

- Estou lendo um livro muito legal, chama-se " A árvore que falava aramaico".

Conhece?

Foi um lindo dia.

Chuva que a alma é quem sorve, vira papel pra o escrito

Perdi palavras...  do livro azul da memória

e fui ler sobre a história que me traz o céu do dia...

conheci as sesmarias e os cavaleiros leitores.

Andamos nos corredores e saboreamos o arcaico

depois de muito após Cristo, despaginados da fé

sei que entre a “Lavra e Bagé” inda se ouve aramaico.

Uma vez - neste caminho - um tal cantor de Olhos d´água

destes que o corpo deságua em mil palavras  – Francisco

por seguidor eu me arrisco contar em verso o que sei

pois imagino ser Rei o pregador que solito

traduz a força de um rito e humildemente absorve:

chuva que a alma é quem sorve vira papel pra o escrito.

Era um tropeiro cruzando, adiante, um rádio de pilha

rodeado pela coxilha e o infinito celeste...

marcas no rosto do agreste,  vinha no mas de ponteiro

e sujeitou seu parceiro de corredor e invernada

pra se apear junto a aguada onde esperava um senhor

Já sem lenço e tirador, porém com a mesma mirada.

Disse o tropeiro em saludo:

 – Que linda marca - paisano!

– Como não... disse o vaqueano   na mais perfeita saudade.

(e um turbilhão de verdade percorreu céu e memória)

Trazia um rádio de história numa chamarra bonita

coisas que o vento e a escrita colheram ao tempo do couro

e não sabia o tropeiro que estava diante do autor

do hino do corredor onde nasceu o Quintino

e onde morreu Gratulino nunca falou-se aramaico,

desconhecemos o hebraico – genuína prece de ouro

ouvimos Rincão dos Touro e saboreamos o arcaico.

Por isso Chico Botelho... precoce sábio da escrita,

nessa mensagem infinita que te alcança o cavalheiro

chega o poder e o dinheiro que traduzimos ao pó...

na poesia do só, formarás o teu mosaico

e saboreando o arcaico do céu azul que cativa

tua palavra está viva e a sombra fala Aramaico.

Lisandro Amaral

20 de novembro de 2012

Um certo Índio Rivero

Dos feitos de andar na vida

Tive um que foi festeiro...

Quando uma tarde de março

Ofertou-me  um grande abraço

De um certo Índio Rivero

                           fotos: http://www.fernandonipper.com.br/

Tinha a pureza do tempo

O olhar sofrido em ressabio

E nesta tarde de março

Eu conheci num abraço

A voz perfeita de um sábio

Eu tinha mulas pra andar

Ele, uma vida de lombos.

Falou em voz firme e calma

Dos seus feitiços de alma

Das suas glórias e tombos

E vi na pele morena

Colorada en cunumy

Que a vida é índia e despreza

Nos novos cultos e rezas

De peles antes daqui.

Vi que o gaúcho em Riivero

De couro mais que carnal

É uma semente que anda

Cicatrizada comanda

Calma de tempo irreal...

Foi numa tarde de abril

Lá no fortim do Minuano

Que num bagual negro escuro

Eu percebi que ainda juro

Amar meu solo pampeano

Vi que o Rivero era o tempo

Em voz perfeita ao relento...

E poucos viram sua face!

Aonde o campo renasce

Bem mais que em tempo sem vento.

Dos feitos de andar na vida

Tive um que foi festeiro:

Quando uma tarde de abrigo

Ofertou-me  um grande amigo

Um certo Índio Rivero.

                                                                       17 de setembro de 2012

A solidão ensina

                                                      Nelson "Leja" - domador

                                                    (foto Gustavo Perez)

A solidão ensina...

Muitas vezes pedimos tempo para estarmos isolados do mundo...

Poucas vezes entendemos que somos o mundo precisando de nós...

Solitariamente hei de gritar que estou só no meio da multidão.

Que sou a multidão necessitada da minha voz para um couro das vozes - de muitos - em nome de todos...

Grite solitário... és o caminhante individualmente ligado ao meio onde vives...

Caminhe em grupo e reconheça que dar as mãos é o melhor gesto para continuar em pé.

A solidão ensina - que estar só  -  é alimentar a alma para viver em grupo.

Quem não se reconhece só,  não alimenta a necessidade da multidão.

Não existe... não aprende e muito menos ensina.

Na imagem 

Nelso é uma rima da palavra SOLIDÃO.

Uma verdade absurda do tempo "gaucho" que muda

e reinventa a escuridão.

Todos em em prol de si mesmo

e Nelso... um vulto que a esmo 

golpeia a vida e o não.

Tudo é mentira na vida 

verdade mesmo é a ferida

cravada na sina em cruz

onde estes "Nelsos" sem rimas

vão se apagando em esquinas

no preto e branco da luz.

E solitário amanheço.

Eu que aceitei o endereço

do posto do verseador.

Sou rima nova que abriga

a raça "gaucha" inimiga

da escória em ti povoação.

Sou solitário e o meu preço

é retornar ao começo: 

                                      O avesso da multidão.